SAUDADES DA UNISTALDA AMADA

Estava me lembrando que a maioria dos fazendeiros iniciava a tosquia em janeiro. Achei que era de melhor alvitre antecipar para  novembro. Para mim, na ocasião, deu certo.
Mas as coisas vão mudando e se não acompanhares, vais te dar mal. 
Sou um homem que se adapta fácil a novos lugares:  não fico incomodando com as manias que toda região tem, de norte a sul, de leste a oeste. Quando mudo de posição, não fico falando mal de onde estive. Só me lembro das coisas boas.
Quando meu filho Rudolf estudava em Santiago achei que melhor seria cursar o ensino médio em P. Alegre. Custou a se readaptar, mas cursou o Direito na PUC,na Capital,  se forma agora no fim do ano e já foi aprovado nos exames da OAB. Passa, porém, indo a Santiago e Unistalda com seu valente Renegade diesel.
"Quando é tempo de tosquia", que saudade.
Ainda somos proprietários da fazenda, da Pecuária Gessinger, mas outra pessoa assumiu a administração e , como dizem os irmãos Sagrillo, " o negócio tem que ser bom para os dois" e para nós é muito bom. estamos lidando com uma pessoa honesta e inteligente.
A vida é assim, estou feliz morando em P. Alegre, Xangri la, Rio de Janeiro( no inverno), e visitando meu filho na Alemanha. Filhos e filhas todos bem colocados .
Maristela prestes a se aposentar.
Mas não há dia em que não pensamos em Santiago e Unistalda. 

CRÔNICA DE ROSANE DE OLIVEIRA

Precisa-se de artistas para tornar o mundo menos sombrio

Tenho curiosidade em saber do que se alimentam, onde vivem e que água bebem essas pessoas que se ufanam de desprezar a arte e quem dela faz seu ganha-pão

Das coisas bizarras que circulam na internet, uma das mais reveladoras da pobreza de espírito diz mais ou menos assim (para atacar as leis de incentivo à cultura): "Eu já precisei de médico, de dentista, de engenheiro, de advogado... mas nunca precisei de artista". Fico a imaginar do que se alimenta uma pessoa que despreza os artistas. Será que essas criaturas nunca se emocionaram com um filme? Não ouvem música? Não apreciam um belo quadro? Jamais foram ao circo? Não leram um bom livro? Não aplaudiram uma bailarina? 

Pois eu preciso dos artistas com mais frequência do que de profissionais de qualquer outro ramo. Podemos não gostar deste ou daquele estilo, mas o que seria um mundo sem música? Sem pintura? Sem literatura? Sem escultura? Sem malabarismo nas esquinas? Sem cinema? Sem teatro? Sem novela? Sem dança? Sem museus? Prefiro não imaginar. Mais fácil acreditar que quem diz não precisar de artistas é apenas um produto da miséria intelectual que ganhou visibilidade nas redes sociais ou da frustração de jamais ter recebido um aplauso.

Tive uma infância de escassos contatos com a arte. Criança, ficava extasiada com os tocadores de gaita e de violão. À noite, sentávamos diante de um velho rádio para ouvir aquelas duplas que cantavam a vida no sertão (Pedro Bento e Zé da Estrada, Zé Fortuna e Pitangueira, Tião Carreiro e Pardinho). Teixeirinha era ídolo na minha aldeia, cantando coisas que falavam ao coração dos homens do campo, como O Colono ("Não ri seu moço daquele colono/ agricultor que ali vai passando/ é um brasileiro da mão calejada/ de sol a sol vive trabalhando/ ele não veio aqui te pedir nada/ são ferramentas que ele anda comprando..."), Tropeiro Velho ou Tordilho Negro. Na Rádio Ibirubá, Roberto Carlos cantava "Debaixo dos caracóis/ dos seus cabelos/ um soluço e a vontade/ de ficar mais um instante...". Só muito tempo depois vim a saber que o rei não cantava para uma donzela de cabelos crespos, mas que aquela era a canção do exílio de Caetano Veloso. Esse mesmo Caetano que não canso de ouvir cantando Un Vestido y un Amor em versão melhor do que a de Fito Páez.

Minha carreira de artista começou e terminou aos sete anos, numa encenação na escola São Judas Tadeu. Escalada para o papel de Chapeuzinho Vermelho, desisti no primeiro ensaio quando soube que o lobo (Moacir Soares) seria esfaqueado pelo caçador e, de um saquinho cheio de Q-suco de groselha, jorraria o sangue cenográfico.

 Nunca atuei, mas tornei-me admiradora dos atores e atrizes. No dia em que tive a oportunidade de abraçar Fernanda Montenegro, a sensação foi semelhante à da epifania de ver no Museu do Louvre os quadros de Nossa Senhora que conhecia pelas reproduções chamadas de "santinhos" distribuídas pelo padre na igreja da Volta Vitória em que fiz a Primeira Comunhão.

Adulta, colecionei os fascículos de Os Mestres da Pintura, juntei trocados para comprar As Obras-Primas da Literatura. Poupei para ver os shows de Chico Buarque em Porto Alegre e comprar todos os seus discos. Fui ao Rio só para ver Paulinho da Viola. Aproveitei um sábado de folga para visitar o Museu Nacional de Shanghai (em vez de ir às compras na primeira viagem à China). Chorei de emoção assistindo à Filarmônica de Berlim regida pelo maestro Claudio Abbado. Vi A Bela e a Fera (na Broadway, no Gigantinho, no cinema e na escola dos meus filhos). Encantei-me com o teatro Kabuki em Kioto, com o flamenco em Barcelona, com os cantores de fados no Bairro Alto, em Lisboa. Levei minha filha adolescente para conhecer um espetáculo de tango um dia depois de termos aplaudido a Filarmônica de Buenos Aires no Teatro Colón. Tenho o Margs como um dos lugares mais sagrados de Porto Alegre. Dedico parte das minhas férias a visitar museus, gosto de novelas, adoro cinema, tenho paixão por bons livros. 

Poderia viver sem artistas? Talvez, mas a vida seria completamente sem graça.

A PROPÓSITO DO JUIZ MORO

Como diria aquele “speaker” dos anos 60, “atendendo a inúmeros pedidos”, darei um pitaco sobre o assunto Moro. Tão logo Bolsonaro acenou com a proposta de o levar para o Ministério da Justiça, publiquei a seguinte carta a Moro no meu blog e mandei-a por  mail para sua secretária (frh@jfpr.jus.br):

“ Nasceste em 1972, ano em que eu assumi meu cargo de Juiz de Direito. Tenho idade para ser teu pai.

Tomo a liberdade de sugerir que não aceites o cargo de Ministro da Justiça. A enorme maioria do povo não sabe que o Ministério da Justiça é órgão do Poder Executivo, não sendo, portanto, um ente judiciário. Os juízes de carreira têm  uma formação técnica, profissional, em que não entram quase condicionantes políticas.

Não te iludas com as luzes da política. É outro departamento, regido por outros algoritmos.

Permito-me sugerir que aguardes  um pouco, porque é certo que serás indicado para o Supremo Tribunal Federal. Lá sim, estarás no teu campo e farás História. Continuarás juiz, o que é muito importante.

Aguarda que em breve vão se abrir duas vagas no STF!”

Moro, não sei se leu minha carta, deve ter meditado muito e resolveu aceitar. Mas terá que pedir exoneração do cargo, sem direito a aposentadoria proporcional ou retorno ao término do governo Bolsonaro. Por sinal o Conselho Nacional de Justiça já teria aberto procedimento disciplinar por Moro, antes da exoneração, estar em suposta atividade política. De novo: ministro da Justiça não é juiz.

O juiz tem que se cuidar muito, porque é  enorme seu  poder.Ele dá liminares, manda prender, manda soltar, ordena a saída do pai do lar, paralisa uma concorrência, embarga uma obra, decreta uma prisão, usa o “bacenjud” para bloquear o dinheiro de uma conta e assim vai . No mundo do judiciário não há quase negociação  e as decisões têm que ser cumpridas. Já na órbita privada são outras as variáveis, pena de bancarrota, falência, insolvência. No cosmos político há outras condicionantes e mais: as pessoas são, na maioria, submetidas ao crivo das eleições a cada período de anos. Mais ainda: o cargo para o qual Moro é indicado tem seu ocupante demissível “ad nutum”, ou seja, pode ser demitido sem explicação ou causa.

Estará Moro preparado para ouvir contrariedades, críticas, ataques, que nunca teve antes? Praza aos céus que sim.Talvez Moro tenha o mesmo prestígio que o próprio Bolsonaro. Mas é subordinado ao Presidente. Como juiz, não havia subordinação.Agora o caminho não tem volta. Para ele é um pulo no escuro. Para nós, esperança. Para Bolsonaro, um golaço.

BELA CRÔNICA DE ROSANE DE OLIVEIRA

Na minha terra, a colheita do trigo é um espetáculo de luz e cor

Poucas imagens me são mais caras do que o contraste entre o campo dourado e o céu azul com nuvens de algodão

O cheiro do trigo recém-cortado me remete à infânciaRosane de Oliveira / Agência RBS

Está terminando a colheita de trigo na minha terra. 

Um campo de trigo é uma obra de arte. Os mestres da pintura que tentaram retratá-lo produziram quadros extraordinários, mas bom mesmo é a assistir a esse espetáculo ao vivo, sem filtros.

Poucas imagens me são mais caras do que o contraste entre o campo dourado e o céu azul com nuvens de algodão. O cheiro do trigo recém-cortado me remete a uma infância em que tudo vinha da terra e nada se igualava ao pão feito daquele grão colhido com as mãos. Ser fruto da agricultura familiar me faz ter um respeito imenso por esses homens e mulheres de mãos calejadas que produzem alimentos. 

O sol, a chuva, os temporais, as fases da lua e as mudanças de estação têm significado especial para quem da terra tira o sustento. Entre plantar e colher há um tempo de cuidar e esse verbo, desde muito cedo, faz parte das nossas vidas.

Rosane de Oliveira / Agência RBS

A vida no campo nos faz resistentes. Aprendemos a não sucumbir quando uma chuva de granizo destrói a lavoura. Aprendemos a não chorar quando uma ventania arrasa o pomar. Aprendemos a proteger as plantas e os animais. Aprendemos a respeitar os ciclos da vida. 

Deixei esta terra há 40 anos para estudar na Capital, sem planos de voltar, mas nunca rompi os laços que me prendem ao campo. Sempre que volto é como se nunca tivesse partido. De tempos em tempos, preciso sentir o cheiro do trigo, da lavoura de milho depois da chuva, das araucárias que chamamos de pinheiro, da terra lavrada para o plantio. 

A terra me dá energia para enfrentar as tormentas urbanas, que não são poucas nestes tempos de ânimos exaltados.  

AS CASAS TAMBÉM MORREM

Meu avô Rudolf Gessinger, cujos antepassados vieram de Zeltingen-Rachtig, às margens do Mosel, na Alemanha, tinha uma casa comercial em Boa Vista, bem onde a estradinha se bifurca. É um casarão, hoje em ruínas. São três módulos: num,  a casa de moradia, com vários quartos; colado outro, que era a loja. Nesta se vendia de tudo: tecidos, bebidas, cereais, remédios básicos, panelas, utensílios, mil coisas. O terceiro módulo era o depósito de víveres, fardos de fumo, farinha, milho, arroz etc. Também servia de salão de baile. Na moradia havia uma sala de visitas, onde havia piano, acordeon, violinos. Também havia um telefone (número 100), único em toda a redondeza. E meu avô tinha um carrão, cuja marca não me lembro, mas era daqueles de filmes dos anos 40. Os negócios fluíam muito bem, vô Rudolf mandou alguns filhos estudarem fora e, para meu pai, ajudou a montar um comércio na cidade de Santa Cruz.

Nunca fiquei sabendo porque meu avô ia a Santa Cruz, na Matriz, assistir à missa. Parece que havia brigado com o Padre de Boa Vista. Num domingo de Ramos ,em 1953, ao se dirigir a Santa Cruz para a  missa, sofreu um acidente na descida do Grasel, sendo que Vó Rosa e ele faleceram. A Gazeta noticiou amplamente na ocasião.

Assumiu o comércio meu tio Rudi. Mas os negócios começaram a declinar e a casa foi vendida. Os novos donos  foram indo e indo e, finalmente, a casa foi fechada. Sem cuidados e manutenção, aquele casarão imponente não teve tratamento adequado e o telhado começou a ruir.

Semana passada fui visitar minha irmã em Santa Cruz, aproveitei para comprar quinze quilos da melhor linguiça do mundo, a do Schuster, em Pinheiral ( melhor que na Alemanha, onde parece que  agora gostam mais  de “fast food”) . Fui com meu filho visitar a Lissi Bender em sua Wilde Heimat e segui para Boa Vista ver como estava a casa dos Gessinger. Mein Gott, inabitável. Meu filho  de 22 anos me falou: “pai, vamos comprar essa casa, reformar e fazer um memorial”. Respondi tristemente que aquela casa tinha morrido, que nossos negócios estão florescendo em outros lugares, enfim, vamos pensar…

Triste fim teve por igual  nossa centenária casa paterna na rua Tomás Flores, 864. Com o falecimento da minha mãe e nenhum herdeiro ou descendente querendo nela morar, a casa ficou vazia.  E, penando nessa solidão, acabou por ficar com depressão e doente. A solução foi vender. Me disseram que foi demolida. Não tenho coragem de passar por lá. A diferença das casas  é que a de Boa Vista quem sabe possa um dia  ressurgir das cinzas...

 ( publicado em Gazeta do Sul)

FINADOS

Inicio dizendo que, a meu sentir, tu tens que ser legal para as pessoas de quem gostas e que te querem bem. Isso enquanto vivas. Depois de mortas pouco sentido faz o arrependimento com lágrimas de crocodilo. Como bem disse Nelson Cavaquinho “ Se alguém quiser fazer por mim/que faça agora/Me dê as flores em vida/O carinho, a mão amiga/Para aliviar meus ais/Depois que eu me chamar saudade/Não preciso de vaidade/

Quero preces e nada mais.”

Sou partidário do antigo axioma “de mortuis nil nisi bonum”, em tradução livre, “dos mortos só se fala o bem”.

No dia de finados me recordo com mais profundidade  das pessoas queridas. Dos meus pais e avós já falei aqui nesta coluna e em outras publicações. Hoje quero falar de algumas tias maravilhosas que tive. O pai da minha mãe era viúvo e se casou com uma viúva, já viu que família grande que deu essa junção, cada consorte trazendo seus filhos para o novo lar. Assim, minha mãe tinha “meios irmãos e irmãs”. Uma delas era a tia Olga, casada com José Beck, nossa vizinha  em Santa Cruz. Tia Olga era madrinha de minha irmã Lia. Quando Lia estava de aniversário, a tia dava um presente para ela, também para minha outra irmã e para mim. Assim era na Páscoa e outras datas. Tia Olga nos advertia severamente a não chegarmos perto do seu poço, pois lá morava um monstro chamado “Brunnenmann”, que gostava de matar crianças. Incríveis essas lendas envolvendo água (sereias, Rusalkas, etc), que a alemoada trouxe nos baús, sendo as rusalkas uma lenda eslava, mas que se espalhou.

A outra meia irmã da mãe era a tia Elza Lawisch. Ela e tio Robert tinham vários filhos e filhas, notáveis por seus traços lindos e sua afabilidade. A casa da tia era acolhedora, ela fazia um pão de cujo perfume nunca me esqueci. Fui sempre amicíssimo de todos os meus primos Lawisch. Impressionante que as primas tinham e têm uma tez bronzeada congênita e belíssima. Naquela casa observei o valor da união e do amor entre membros de uma família. Como era pura a amizade, a fidelidade, entre essas tias e minha mãe. Como eram solidárias. Todas já passaram para outra dimensão, mas jamais morrerão nas minhas lembranças.

Last but not least, vem minha tia Brunhilde , filha do meu avô Rudolf Gessinger. Sério mesmo, ao me lembrar dela, vêm-me à memória a grande Clara Schumann, compositora alemã, esposa de Robert Schumann. A tia  me iniciou na música de qualidade. Ensinou-me a disciplina musical. Não transigia. Que Santa Cecília a tenha de parceira, tocando a Patética de Beethoven.Mas pode também ser o tango ” re fa si”.